Дом в Новых Черемушках

                                               

                                               Я вспомнил дом, чужой ли, отчий ли,

                                               Мне давший временный приют.

                                               Там чьи-то голоса пророчили

                                               Про жизнь проклятую мою.

 

                                               Участвовал в судьбе непрошенной

                                               Он, тайною своей маня.

                                               И, я навеки всеми брошенный,

                                               Искал в нем верности огня.

                                               

                                               Встречал ли, провожал он странника,

                                               Давая призрачный покой, -

                                               Я был его несчастным данником,

                                               Платя отчаяньем за постой.

 

                                               О, как хотелось здесь наслушаться  

                                               Мне колыбельной тишины!

                                               Лишь думы, в сны врываясь, кружатся…

                                               Но как они теперь страшны! 

 

                                               В том доме темном, заколдованном –

                                               Герои всех любимых книг.

                                               И в лики их, я, очарованный,

                                               Глядел, как в зеркала, двойник.

 

            Как призрак поздний, не утешенный,

            Зачем смотрюсь в портреты те? –

            Я буду, как они, повешенный -

            Запечатленный на холсте.

 

            Хозяйка курит трубку черную

            Из-под загадочных очков.

            И я пою ей песнь о вороне,

            Мне, как и ей, не надо слов.

 

            А ночью, стены раздвигающей,

            Любимые герои дня

            Сыграют при свече мерцающей 

            Последний танец для меня.

  

            Ужасна эта колыбельная –

            Она, как пляска смерти зла.

            Там ада буйного похмельного

            Вином залитые крыла

 

            Пытаются взлететь по-ангельски -

            Поломаны, осквернены,

            Отяжелели от тоски

            И ни на что уж не нужны.   

                                                                  

                                               Не на холсте, а на веревке я

                                               Болтаюсь где-то в тьме ночной…

                                               По комнатам блуждает тень моя

            Всегда одна – я всем чужой.

 

            В том доме окна светят тусклые…

            Мечтам давно пора сгореть.

            Всех детских книг герои грустные

            Мне о любви не будут петь.