"Разлука" (цикл стихов о Польше)

                                             С детства Тобою ранен
                                             В душу пошли привет,
                                             Страна мечты моей ранней,
                                             Польша - благая весть!                                          

                                             Я слышу нежного слова
                                             До боли томительный звук:
                                             Словно родился снова:
                                             Чую касание рук

                                             Матери - мягких, горячих
                                             Над колыбелью моей…
                                             Что же все это значит -
                                             Огненный зов кровей?

                                             Ждешь ли ты? - манишь, голубишь.
                                             Я звуки твои ловлю…
                                             Не знаю, меня ты любишь?
                                             Польша, тебя люблю!

                                             Не видел тебя, не ведал,
                                             Но грезил ребенком я
                                             Пред фотографией деда,
                                             Твои представляя края…

                                             Глаз его голубиных
                                             Чувствую тихость и грусть:
                                             Польской души половину
                                             Вдохнул я из дедовых уст.

                                             Не-русская масть чернела
                                             Роскошных бровей, усов…
                                             И что-то в нем страстно пело
                                             Народную песнь без слов.

                                             Мицкевича вижу героев -
                                             Сказителей дум и баллад.
                                             Я сердца лиру настрою
                                             На нежно-трагический лад.

                                             Мазурки хрупки как девы,
                                             И воином - полонез…
                                             О, паны и панны - где вы?
                                             Как жалко мне вас до слез!

                                             Пред Образом ставлю свечки:
                                             « Матка Бозка, спаси
                                             Затерянные местечки,
                                             Где я в сновиденьях гостил.                              

                                             Грезится мне: дорога
                                             Ведет меня в прадедов дом.
                                                            Отшедших в дому этом много
                                             И я к ним иду с крестом.

                                             Стол длинный в горнице тесной
                                             Накрыли на всех, кто почил.
                                             За общей скорбной трапезой
                                             Я сыном возлюбленным был…

                                             Суровые, строгие лица
                                             Вглядывались в душу мне…
                                             Исчезли земные границы
                                             И вот я в желанной стране!

                                             Вы молча меня здесь ждали? -
                                             Поляки, во мне - ваша грусть.
                                             В те сны - вековые дали
                                             Может быть, к вам вернусь!

                                             «Летят с дерева листья…» -
                                             В песне поется одной.
                                             Как хочется  мне молиться
                                             За чудный край мой родной!

​

                                                            Встреча

                                        Мерцает свечой при дороге
                                        Дом, словно в канун Рождества.
                                        Крылья у ангела легки -
                                        Несут они сквозь дерева

                                        Меня, как ребенка на праздник,
                                        Которого долго ждал.
                                        И тихой радости ради,
                                        Чтоб длилась - я много б отдал!

                                        Нечаянна с вами встреча -
                                        Любви запоздалой весна.
                                        Мой путь земной скоротечен
                                        И можно ль его предузнать?

                                        Но нет, не весна уже - осень,
                                        Так верить хотелось, что юн.
                                        У прошлого сердце просит
                                        На время усталый приют -

                                        Покров, где "отец и матерь
                                        Средь милых и светлых голов":
                                        В лики сестер и братьев
                                        Гляжу - чувства все обожгло.

                                        Не насмотрюсь, не утешусь -
                                        Уеду ведь тосковать.
                                        Но ныне - молчанье и нежность
                                        Мои - вам, зачем слова?

                                        Картину пишу, созерцая…
                                        Из древних былых времен
                                        Явились видения рая
                                        И в них я по-детски влюблен.

                                        Быть может, я снова мечтатель
                                        И одиночеству - брат?
                                        Но новую жизнь начать мне
                                        Хотелось еще вчера.

                                        Мечта моя - вещая птица.
                                        Шопен в руках отзвучал… -
                                        Но музыка - в этих лицах,
                                        Во мне лишь - ее печаль…

                                        Здесь каждое деревце мило
                                        И улиц мощеных узор…
                                        Святые, родные  могилы,
                                        Жужжащий в себе разговор.

                                        Небес то лазурь, то серость
                                        И колокол в монастыре… -
                                        Вам близким до боли - верность
                                        И трудной любви моей крест!

                                        15 - 19 ноября. 2001 г. Варшава - Зеленка.

                                               Элегия

                                                                       Эве Демарчик

                           И плыл гитары звон из тьмы осенней ночи,
                           И капли соленого дождя катились
                           По окнам вагонов иль домов,
                           Но это все равно, - земля - вокзал:
                           Мой Поезд уходит в далекую страну,
                           Которой нет на карте - это звездный путь…
                           И нет у нас причала,
                           Главы нам негде приклонить.
                           Твой голос поет про то,
                           Что все уходит безвозвратно,
                           Как эта песня под гитару,
                           Плачущую в пустоту ненастной и короткой жизни…
                           Зов, стон сольются с ветром и дождем холодным.
                           Небо - саваном покрытое - седыми облаками,
                           Такое равнодушное к горчайшим мукам
                           Нашего скитанья по земле.
                           Оно как будто наблюдает за тем,
                           Как мы безрадостно горим и гаснем:
                           Светильник сердца тлеет, ненужный никому.
                           Себя он не щадя, растратил пламя,
                           А теперь под спудом должен умереть.
                           Что наши песни? Кто услышит их и кто поймет?
                           Твой голос скоро оборвется -
                           Из горла птицы хлынет кровь.
                           Вот на дороге лежит ее уже бестрепетное тело:
                           К чему оно пригодно? - чтобы не мешало прохожим -
                           Его отбросят с мостовой.
                           Таков конец всему, что дышит и поет.
                           И наша жизнь - растоптанною птицей…
                           Мы уходим, прощаясь каждый день навек,
                           Запоминая лица, холодные и серые, как тучи,
                           И провожают нас они без сожаленья.
                           Звени, гитара! Пока не умолкай
                           И слезы лейтесь по окну! Не останавливаясь, лети -
                           Мой поезд - хоть куда-нибудь - уж все равно куда!

                                20 - 21 ноября 2001г. Варшава- Зеленка.

                                                          Пьеро

                            Пьеро серебряною статуей застыл
                            Посреди площади на Старем Мясте.
                            Живой ли, мертвый - но кому до этого есть дело?
                            Глаза его закрыты, лик, как маска, лежащего в гробу.
                            В руке огромная серебряная роза
                            В подарок для того, кто не возьмет ее,
                            А если примет дар - то в урну выбросит, наверно.
                            По щеке Пьеро стекала
                            Слеза, похожая на каплю черного дождя.
                            У ног стояла кружка для монет.
                            Куда смеясь и корча рожи,
                            Прохожие зеваки в нее бросали деньги -
                            Тогда Пьеро вдруг воскресал, в улыбке расплываясь.
                            Луну лицо напоминало.
                            Он делал реверансы, словно в менуэте,
                            И кривлялся, как кукла в балагане,
                            Протягивая розу в благодарность
                            Тому, кто деньги кинул; смеялся, что-то лепетал,
                            Вдруг снова замолкая и умирая на глазах.
                            Вы говорите, что он зарабатывал на жизнь.
                            Но что ж с того? - Не в этом суть:
                            Он только образ страшный!
                            Ужели не открылось вам,
                            Что не устарел печальный символ?
                            Он жив всегда и времени уж не подвластен.
                            « Балаганчик», играй свою единственную пьесу,
                            Смеши прохожих - зрителей своих!
                            Серебряный Пьеро, в тебе узнал, как в зеркале, себя:
                            Вот так, как ты, и я стою на площади сейчас,
                            Похожий на паяца…
                            Улыбнется ль кто, приветливое слово скажет -
                            Тому готов я сразу дарить серебряные розы
                            И стихи из слез - дождей осенних,
                            Когда тебе бросают деньги,
                            Как пощечину дают!…
                            Но кому нужны порывы наши - цветы израненного сердца?
                            Ведь если даже примут этот скорбный дар любви -
                            С недоумением бросят взгляд,
                            Чтобы тотчас забыть о даре, 

                            Бросив его небрежно в урну…

                                      20-30 ноября. 2001 г. Варшава.

                                                     Баллада

                                       Отсчитываю километры
                                       Дорог твоих, Польша-дева.
                                       Одежду сплетут мне ветры,
                                       Утешат родные напевы.                                        

                                       Снег мокрый летит навстречу,
                                       На окнах машины тая…
                                       Я то смеюсь, то рыдаю.
                                       Мне тучи ложатся на плечи.

                                       Заглядываю в Твои очи -
                                       Озерную глубь седую…
                                       Что в будущем мне пророчишь? -
                                       Спасение иль гибель найду я?                                                                        

                                       Мир без Тебя мне тесен,
                                       Нужна Ты как мать и подруга!
                                       Вся жизнь моя льется песней
                                       О Тебе - не стала бы вьюгой!

                                       Лесов таинственны стоны,
                                       Местечки бегут, городища…
                                       Меня здесь никто не отыщет -
                                       Я снова - странник влюбленный.

                                       Все тропы уводят к причалам -
                                       Ничьим  - в бесприютность рассветов
                                       И я посвящаю вокзалам
                                       Стихов бесконечных куплеты…

                                       Дорога течет рекою.
                                       Дома под небом тяжелым.
                                       Тоски набегают волны,
                                       Призрачны свечи костелов

                                       Ночью, стремглав уносящей
                                       В веси, где, кажется, был я
                                       Всегда: есть у памяти крылья…
                                       У прошлого - лик скорбящий,                              

                                       Как в снах: “ дом в огнях у тропинки
                                       Глядит в одинокую душу… -
                                       Он дедовым мог быть - слезинку
                                       Пролью за него. Так нужно

                                       Мне все, что вижу, вдыхаю,
                                       Как воздух и ем словно хлебы. -
                                       Дорога уносит в небо
                                       Этих картин стаю…

                                       Мелькают улицы, лица… -
                                       Музыка моего молчанья.
                                       Я Образа Твоего Рыцарь,
                                                    Польша - Печаль, Скитанье!
                                       
                                        Ты - строгой и хмурой панянкой
                                        Взгляд прячешь то нежно, то гордо…
                                        О, только не стань свитезянкой
                                        Моей - не губи в своих водах!

                                        Супрасль - Яблочина - Алма - Ата
                                            Ноябрь 2001 - январь 2002 г.

                                       Музыка для Колокола и Виолончели

                                                          (pianissimo)

                                           (Прелюдия h - moll  Шопена)

                                        Это небо летело вечерней порою...
                                         Речка - за нею костел…
                                         Виденье в душу настежь открою -
                                                    Радугой после дождя расцветет.  

                                          Тучки толпою нависли низко…
                                          Как ты судьбою своею похож,
                                          Край мой, на скорбное небо. Близки
                                                   Беды твои. Не жалей, тревожь,

                                          Спелые раны! Колокол бьется
                                          Сердцем усталым - звоны слабей…
                                          Времени эхо иль стон раздается,
                                                   Внемля чуть слышной мольбе.

                                          Виолончели тянут широко
                                          Думку, плывущую в облака.
                                          Как бесконечна к тебе дорога,
                                                   Отчий мой край, а жизнь коротка!

                                          Звуки твои отзываются болью:
                                          Ангел ли плачет-поет?
                                          Колокол слышу в далеком костеле,
                                                   Колокол - в сердце моем…

                                             23 апреля 2002 г. Алма-Ата.

                                                            Скрипач и мазурка

                                    Теперь я в зелень весны влюблен.
                                    Эта невинность природы
                                    Напоминала мне детские чувства мои.
                                    Это было в краю, где я вырос в блаженном покое
                                    Любви и довольства - там музыки было начало,
                                    Она сочинила жизнь, полную странствий.
                                    Помню я вечера, когда безмятежно играл
                                    Деревенский скрипач:
                                    Его взгляд, строгий и с отблеском грустным,
                                    Таил в себе столько мелодий,
                                    Как воды ночные отражают небо,
                                    Теплое, щедрое, звездное.
                                    Счастливые девки и парни
                                    Беззаботными парами

                                    Увлекались в танце, скользя вдоль дороги…

                                    О, к тем дням нет возврата!
                                    Я расстался навеки со скрипачом,
                                    Мазурку играющим возле дома,
                                    Где прошли годы сладкого детства.
                                    Я простился с веселыми хороводами,
                                    Нарисовав на белом листе бумаги
                                    Смеющиеся лица, убегающих от меня
                                                В капризном ритме народного танца -
                                    Туда, где одна только музыка
                                    Звучит для моего одиночества.

                                                  11 декабря 2002 г.  

                                                   Закат над Вислой

                                  Затухал тревожный пурпурный закат над Вислой,

                                  Что стала опрокинутым небом

                                  В саване снежном на берегу…
                                  В холоде декабря плаваали сонные утки, провожая вечер.
                                  В огромной морозной тиши
                                  Так ясно слышатся всплески воды.
                                  Слушать бы звуки нездешних крыл
                                  И быть втянутым в зимнее небо:
                                  Это ветер хочет меня вдохнуть
                                  В бездонный купол звездных высот.

                                                   12 декабря 2002 г.

                                           Памятник Шопену в Лазенках

                              Черный памятник декабрьской порою
                              Среди обнаженных деревьев
                              Вырастает в тяжелые мрачные тучи
                              Над Городом , где пушки в цветах молчат
                              И ветер жалуется, словно ребенок.
                              Я где-то видел этот могучий и скорбный профиль.
                              Ах, то было во сне:
                              Нет величественней Того Лика,
                                        Высеченного в темном и грозном небе.

                                             12 декабря 2002 г.

                                                          Отзвуки    

                                      В польской столице темно и дождливо,
                                      Небес бессолнечных стелется дым…
                                      Если и может она быть счастливой -
                                      Только длинным минором своим.                                      

                                      Сердца столица - серая роза
                                      Соткана из музыки и облаков.
                                      Туманно в ней, сыро и сиро - поза
                                      Чопорной панны из древних веков.  

                                      Ты мне дорога настроеньями всеми,
                                      В каждом движенье, в любом цвету!
                                      Тебя любить - тяжелое бремя,
                                      Легко простить тебя за красоту.

                                      Где небо твое? - только призрак хмурый:
                                      Праматери скорбной очи влажны.
                                      Я слышу капризные ритмы мазуров -
                                      Из сказочной дали немой старины.

                                      Не знаю - в бреду ли больном, наяву ли
                                      Мне чудится, словно с судьбою иной
                                      Я в этих краях родился  - проснулись
                                      Знаки души - "кто-то был здесь мной".

                                                   Это я когда-то в бессрочном изгнанье
                                      Плакал, листая  детский альбом:
                                      И над рисунками нимбов сиянье
                                      Напоминало мне отчий дом.            

                                      На фотографии Сигизмунда колонна
                                      Тучи пронзала… - площадь и ночь
                                      Вижу я в памяти сердца бездонной
                                      И настоящее просится прочь.

                                      В пейзажах нежнейших твоя природа
                                      Не восстает от трагичного сна
                                      И в золотую с солнцем погоду
                                      Вечной славянской печалью грустна.

                                      Что же ищу я в тебе, Варшава? -
                                      Не благополучье - мне б чашу испить
                                      Баллад и преданий твоих величавых!
                                      Пусть странником, но с Тобою быть

                                      В гонениях, горе, в любви и страданье!
                                      Ищу я ушедших предков кресты,
                                      Шопена и Норвида злые скитанья,
                                      Предчувствий и снов роковые цветы.

                                      Не нужно мне сытости в пышных чертогах -
                                      Ты поделись лишь своею тоской!
                                      И если умру на Твоих дорогах -
                                      В земле, что звала меня, упокой!  

                                              1 - 3 июля 03 г. Алма-Ата.

                                                Исповедь художника