Рыцарю Печального Образа

                                                                                                     Посвящается  Евгению Ванглеру

                                                                                                                            …В страну Мечты и Одиночества,                                                                                                                                                                       Где мы величества, высочества.

                                                                                                                                       М. Цветаева

                                        Прекрасный друг, несбывшийся когда-то,

                                        Со взглядом долгим, что поверх голов

                                        Скользил печально в золото заката –

                                        Был выразительней, яснее всяких слов.

                                        Он лился одиночеством торжественным органа –

                                        Сиротству моему среди людей – в ответ…

                                        Зачем расстались мы так быстро и так рано?

                                        Остался только твой заоблачный портрет…

                                        И если б был художником, я написал бы этот 

                                        Чудесный лик твой, хоть картина далека, –

                                        С огромными очами в струях света

                                        От солнца заходящего в тревожных облаках…

                                        То образ менестреля или кнехта без упрека,

                                        Служителя, а  не раба пустого ремесла –

                                        Привиделся ты, недоступный, так высоко –

                                        С печатью темной хмурого чела.                                       

                                        Рук рыцарских я не забуду изваянья –

                                        Слепил бы их я, если б скульптором я был.

                                        Чело философа скрывало тайное страданье,

                                        Когда на клавишах сходились взмахи крыл.                                         

                                        Рукам, глазам твоим однажды звуком вторя,

                                        В концертном зале с тонким запахом чудес  

                                        Бетховена соната пела в до-миноре –

                                        И ей, что жизни больше, я отдался весь:

                                        Приснился сон мне: «в поезде безлюдном еду –

                                        Уносит он без цели, без любви - в седые облака…

                                        За мною – темной чередой разлуки, беды

                                        И смерть мерещится – не страшна и легка».

                                        И голос скрипки звал то страстно, то смиренно –

                                        В страну, где встретятся, кто был здесь одинок -

                                        Скитальцы, рыцари, мечтатели вселенной…

                                        Но путь туда неслыханно далек.

                                        И вот настал конец: октавы фортепьяно –

                                        Колеса - гильотин безжалостных ножи

                                        Вонзятся в грез моих святые раны

                                        И не дадут изгнаннику измученному жить.                      

                                        Вечерний гость, ты снова где-то рядом:

                                        Дыханье чую и молчание твое,

                                        Опять туманное сияние полу-взгляда

                                        Сонатою бессмертною поет…   

                                        Ты – Шуберт или Бах? – с тоскою тайной

                                        Так ждал, что, может быть, один из них –

                                                     В тебе придет из музыки бескрайней… -

                                        Осенний вечер нашей встречи мне верни!

                                        Наш диалог короткий – прерванною фугой

                                        Среди листвы багряной в небо отлетел…

                                        Что делать мне? – искал в тебе я друга,

                                        И равным быть тебе, наверное, посмел.                                       

                                        Но выпало в судьбе мне слишком мало –

                                        Несчастный пфенниг – я еще бедней…                                         

                                        Как на Луну иль Марс привет свой запоздалый

                                        Я шлю в твою Германию – мне ставшею родней!

                                        Но музыка уходит и все тише, тише

                                        Скитается средь звезд и мне чего-то жаль…

                                        Я вижу на дверях консерватории афишу

                                        « Бетховена сонаты,

                                                            Ванглер,

                                                                           скрипка и рояль»